他进门的时候，步子有点慢。
不是疲惫的慢，是一种长期在观察中养成的节奏——走得太快，反而容易错过什么。
他的外套上沾着几根短毛，颜色杂乱，不像猫狗的，更粗一点。
他自己没注意，坐下后才低头拍了拍，又放弃了。
“拍不干净。”
他说，语气很轻，“每天都有。”
他环顾了一下书店，目光停在窗边那一排植物上，像是在确认它们是不是需要浇水。
“我是动物园的饲养员。”
他说。
说这句话时，他的声音很低，没有刻意的情绪，像是在介绍一种不太需要被羡慕的职业。
他说很多人一听到动物园，就会露出羡慕的表情。
“是不是天天跟动物玩？”
“是不是很治愈？”
他笑了笑，没接话。
“其实我们更像后勤。”
他说，“不是陪它们玩，是保证它们活着。”
他说他的工作，从早上六点开始。
先看夜间记录。
检查每一只动物的状态。
“吃没吃。”
他说，“拉没拉。”
这些细节，决定一天的安排。
他说他们最怕异常。
一点点不对，都要放大看。
“动物不会喊疼。”
他说，“你只能靠经验。”
他说他主要负责猛兽区。
老虎。
狮子。
豹子。
“你站在它们面前。”
他说，“永远不能忘了，它们不是宠物。”
他说哪怕相处十年，
哪怕它们在你面前打滚、打哈欠，
本质也不会变。
“它们是野的。”
他说。
他说这行最重要的，是边界感。
你可以照顾。
可以观察。
但不能幻想被接纳。
“有饲养员受过伤。”
他说，“都是因为一瞬间的松懈。”
他说他刚来动物园的时候，也被震住过。
第一次近距离看到成年雄狮。
“不是吼。”
他说，“是那种气息。”
压得你本能地后退。
“那一刻你才知道。”
他说，“自己站在食物链的哪一层。”
他说他们对动物，是严格的。
喂食定量。
训练规范。
“外人看，会觉得冷。”
他说。
可他知道，如果不冷静，
动物会更痛苦。
他说有只老虎，年纪大了。
关节炎。
“它走路的时候。”
他说，“爪子会顿一下。”
那一点停顿，外人根本看不出来。
“可我看得出来。”
他说。
他们调整了活动区域，铺了更软的地面。
减少跳跃。
“不是治好。”
他说，“是让它舒服一点。”
他说动物园里，死亡并不少见。
老去。
疾病。
意外。
“有的动物走的时候。”
他说，“很安静。”
你第二天来上班，
发现笼舍里空了。
“你得继续干活。”
他说。
清理。
记录。
不多停留。
“因为还有别的动物在等。”
他说。
他说有时候，他会被游客质问。
为什么笼子这么小。
为什么不放回自然。
“他们不知道。”
他说，“有些动物，已经回不去了。”
不会捕猎。
不认识危险。
“你把它们放出去。”
他说，“不是自由，是死亡。”
他说他理解外界的指责。
但他更清楚现实。
“理想很大。”
他说，“可动物要活在今天。”
他说饲养员这行，工资不高。
晋升慢。
存在感低。
“可一旦出事。”
他说，“所有人都会盯着你。”
他说有一次，一只动物突然拒食。
他连着三天几乎没合眼。
“我不敢走远。”
他说，“怕错过。”
后来兽医确认只是换季反应。
他才松了一口气。
“那一刻。”
他说，“我才发现自己有多紧张。”
他说他很少带朋友来动物园。
怕别人问太多。
“他们看的是热闹。”
他说，“我看的是责任。”
他说有时候，夜里巡查，
整个园区很安静。
“你能听见动物的呼吸声。”
他说。
那种时候，他会觉得，
自己像个守夜人。
“不是主角。”
他说，“但不能缺席。”
他说他不后悔选这条路。
哪怕被误解。
哪怕被忽略。
“总要有人。”
他说，“替这些无法选择命运的生命，
把日子过稳。”
他说完这句话，停了一下。
“你这书店。”
他说，“挺适合歇一会儿。”
他站起身，把外套重新拉好，准备离开。
走到门口时，他忽然回头。
“其实动物园里最难养的。”
他说，“不是猛兽。”
我看着他。
“是人。”
他说。
门关上后，我坐在原地。
忽然明白——
有些人，
一辈子站在铁栏之外，
却用自己的克制，
替另一些生命，
守住
一份不被打扰的
尊严。
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