日子像被海风磨圆了的卵石，一颗颗，光滑地沉进时光的沙漏里。
沈青在斯芬克斯岛的日常，简单得近乎单调。
早起，看马尔科晒那些晒不完的草药，听他用那种不疾不徐的调子说些叶脉根茎的用处，然后打瞌睡。
下午，要么跟在提着药篓的马尔科身后上山，走累了就被他背下来，趴在他暖烘烘的背上，说些前言不搭后语的闲话；
要么就去烦霍金斯，让他占卜些今天会不会下雨、晚饭有没有肉之类的无聊事情。
偶尔心血来潮，也会帮着岛上的老人修补渔网，手指被粗糙的麻绳磨得发红，却咧着嘴笑。
她看起来完全融入了这里，像一个漂泊太久，终于找到一处温暖礁石可以搁浅歇息的船。
直到那张被海鸥丢下的报纸，打破了这片刻意维持的宁静。
报纸是摩根斯的世界经济新闻社特刊，加粗的、几乎要跳出纸面的标题带着浓烈的油墨味，也带着硝烟和风暴的气息——《历史的抉择！草帽一伙正式向最终之岛拉夫德鲁发起最后冲击！世界政府、海军精锐尽出！空前战局一触即发！》
配图是模糊的、显然是从极远处拍摄的影像，隐约能看见桑尼号的轮廓，以及更远处，那笼罩在奇异天象下、只存在于传说和海图尽头的岛屿阴影。
文字更是极尽渲染之能事，描述着海军新任元帅藤虎、前元帅赤犬如何亲自带队，世界政府直属秘密部队倾巢而出，甚至传说中守卫圣地的最强盾牌“神之骑士团”，也有部分成员离开了红土大陆，动向不明。
摩根斯用他惯有的狂热笔调，将这一切形容为“决定世界未来八百年走向的最终战役”。
报纸飘落在小屋门口的台阶上。海风哗啦啦翻动着纸页。
沈青弯腰，捡起报纸。她的手指很稳，捏着报纸边缘，一行一行，看得很慢。
阳光落在她低垂的睫毛上，在眼睑下投出一小片安静的阴影。
她看了很久，久到一只路过的海鸟好奇地落在晾晒草药的架子上，歪头打量她。
霍金斯从屋里走出来，手里拿着洗净的塔罗牌，正用一块柔软的麂皮擦拭。
他看见台阶上的沈青，和她手里的报纸，脚步顿了顿。
他没有走近，只是靠在门框上，指尖无意识地捻着一张牌的边角，那张牌是“命运之轮”，正位。
马尔科也从小径那头走了过来，手里拎着刚采的、还带着湿泥的几株草药。
他看到沈青的背影，和地上被风吹得微微卷起的报纸，脚步放轻了。
他没有说话，只是将草药轻轻放在院角的木盆边，直起身，拍了拍手上的土，隔着几步远的距离，望着沈青。
院子里只剩下海风穿过晾晒架的声音，和远处永不停歇的、有节奏的海浪。
沈青看完了最后一个字。
她没有立刻抬头，而是维持着那个低头的姿势，又静默了几秒钟后，她慢慢折起报纸，动作很慢，很仔细，沿着原有的折痕，一下，又一下，将那份搅动了整个世界的喧嚣，重新压回平整安静的方寸之间。
她抬起头。
脸上没什么特别的神色。没有激动，没有紧张，没有临战前的肃杀。
依旧是那张在斯芬克斯岛的海风和阳光下养出了些许健康红润的脸，眉眼舒展，甚至嘴角还带着一点未散尽的、属于这海岛午后的慵懒弧度。
只是那双眼睛，黑沉沉的，像暴风雨前最平静的海面，所有的光投进去，都悄无声息地沉没了，激不起半点涟漪。
那点慵懒的笑意挂在唇角，却半分也未抵达眼底。
“时间到了。”她说。
声音不高，平平的，沈青转过身，面向院子里的两个男人。
目光先落在霍金斯身上，停了停，又转向马尔科。
霍金斯将那张“命运之轮”轻轻按在掌心，牌背朝上。
他站直了身体，白色的长袍在海风里轻轻拂动。
他迎着沈青的目光，点了点头，眼睛里映着高远的天光，没什么波澜，只有一种尘埃落定般的平静。
“我稍后出发。”他说。没有问去哪，没有说怎么汇合。有些事，早已在无数次的占卜和更深的默契里，不言自明。
沈青的视线移向马尔科。
马尔科就站在那儿，镜片后的眼睛看着她。他没有问“一定要去吗”，也没有说“我跟你一起”。
他只是看着沈青，看了好一会儿，然后，那总是微微上扬的、带着温和弧度的嘴角，抿了一下，又松开。
他抬手，推了推鼻梁上的眼镜，这个动作让他看起来像是在遮掩什么，又像只是习惯。
“阿青妹妹，”
他开口，声音还是那样，不高，带着点沙哑的温和，语速不快，像怕惊扰了什么，“早些回来。”
他顿了顿，目光落在沈青脸上，很认真地，又补了一句：
“等你吃饭。”
很寻常的话，像每一个傍晚，他从外面回来，看到她坐在屋檐下打盹，或者和霍金斯嘀嘀咕咕说些没营养的话时，会说的那样。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！沈青正要迈出的脚步顿了一下。
很细微的停顿，短得几乎让人以为是错觉。只有她自己知道，那一瞬间，心脏像是被什么柔软又尖锐的东西，轻轻撞了一下，有点闷，有点酸，又有点无法言说的暖意，从最深处漫上来，冲得鼻尖微微发涩。
她抬起眼，看向马尔科。
阳光有些刺眼，她微微眯了下眼，脸上随即绽开一个笑容。
那笑容很轻松，甚至带着点她这个年纪该有的、没心没肺似的爽朗。
“好啊，小马哥。”
她说，声音清脆，答应得干脆，“不过可能要好多天哦，你得准备点耐放的食材。”
马尔科看着她脸上那过于灿烂、以至于显得有些用力的笑容，喉结滚动了一下。
他没有戳破，只是点了点头，镜片后的目光沉静而包容。
“没关系。”他说。
两个字，很轻，却像一块被海水打磨了千万年的礁石，稳稳地沉在那里。
沈青脸上的笑容顿了顿，随即扬得更高了些。
她没再说什么，只是挥了挥手，转身，沿着来时那条碎石子铺成的小径，向外走去。
脚步不慢，也不快，一步步，踏得很实。黑色的布裙下摆随着她的步伐轻轻晃动，像掠过草尖的风。
她没有回头。
海风吹起她未绾的长发，在身后飘散开。阳光将她离去的背影拉得很长，孤零零地投在石子路上，渐渐融入远处林木的阴影里。
霍金斯一直看着她的背影消失在通往港口的小路拐角，才收回视线。
他低头，看着掌心那张被焐得微热的“命运之轮”，指尖在上面轻轻摩挲了一下，然后翻手，将牌收起。
他转身，走进小屋，开始收拾自己那简单的、几乎没什么东西的行囊。
马尔科依旧站在原地，望着沈青离去的方向。海风拂过他额前那缕总是垂下的金色刘海，镜片上反射着粼粼的波光。
他站了很久，直到那背影消失的拐角处，连被惊起的飞鸟都重新落回枝头，他才缓缓吐出一口气，很轻，很慢。弯腰，捡起地上那份被沈青仔细折好的报纸，手指拂过上面加粗的标题，停顿了片刻，然后转身，拿着报纸，走进了厨房。
灶膛里的火还没完全熄灭，他添了把柴，火苗重新蹿起来，舔舐着锅底。
他将报纸卷了卷，塞进灶膛。火舌猛地蹿高，贪婪地吞噬着纸张，油墨和纸张燃烧的气味弥漫开来，很快又散在带着咸味的海风里。
那些加粗的、惊心动魄的文字，化作几缕青烟，从烟囱飘出去，转瞬即逝。
马尔科洗了手，开始和面。动作不疾不徐，像过去的每一天一样。面粉扑簌簌落下，加水，揉捏。面团在他手掌下渐渐变得光滑、柔韧。
他记得她说，可能要好多天。
没关系。
那就多做点，耐放的。鱼干可以多晒些，肉腌起来，岛上特产的、能存放很久的硬面包，也多烤一些。
他揉着面，眼睛看着盆里渐渐成型的面团，目光却有些空，像是透过这团柔软的面，看到了很远的地方，看到了汹涌的海，看到了燃烧的岛，看到了硝烟、刀剑，和无数奔赴未知的命运。
他低下头，更用力地揉搓着面团，指关节微微发白。
圣地玛丽乔亚。
即使是最狂热的信徒，也很难想象，在世界最高权力、尊贵无比的天龙人居所之下，在层层守卫和坚不可摧的盘古城深处，会隐藏着这样一片空间。
没有金碧辉煌，没有奢靡装饰，甚至没有通常意义上的墙壁和穹顶。
这里更像一个被强行从自然中剥离、又用某种扭曲的意志凝固起来的“花园”。
巨大的、形态妖异的树木盘根错节，枝条扭曲着伸向看不见的高处，叶片是近乎墨汁般的深绿，透着不祥的光泽。
地面是湿润的、深色的泥土，散发出腐败和某种甜腻花香混合的怪异气味。
光线不知从何而来，惨淡地笼罩着一切，将每一片树叶、每一道扭曲的根茎都映出诡异的、长长的影子。
寂静。死一般的寂静。连空气都仿佛凝滞了，沉重地压在每一寸空间里。
这里是“花之间”。虚空王座的真正所在，世界之王伊姆的沉眠之地。
一道身影，悄无声息地融入了这片粘稠的寂静。
她穿着最普通的、毫无纹饰的黑色长袍，宽大的兜帽拉得很低，遮住了大半张脸，只露出线条清晰的下颌和一抹没什么血色的唇。
黑袍将她从头到脚裹得严严实实，连同气息、温度，甚至存在感，都一并收敛、淡化，直至与这片空间里无处不在的阴影融为一体。
她行走在扭曲的树木之间，脚步落在潮湿的泥地上，没有发出丝毫声响。
袍角拂过那些低垂的、颜色妖艳的巨型花朵，花朵微微颤动，却连最细微的摩擦声也无。
她像是这片死寂领域里一道游移的、更深的影子，目标明确地向着这片花园最中心、也是最黑暗的区域走去。
越往深处，光线越发惨淡。那些树木的形态也越发狰狞，像是无数挣扎的、被定格在痛苦瞬间的手臂，伸向虚无。腐败的甜香变得更加浓烈，几乎令人作呕。
终于，她停了下来。
前方，是这片扭曲花园真正的核心。
那里没有王座，没有高台，只有一片相对开阔的、被最巨大最妖异的树木环抱的空地。
空地的中央，矗立着一尊巨大的草帽。那草帽的形态被凝固、放大，呈现出一种永恒的、冰冷的石质质感。而在石质草帽的前方，一个身影，正静静地、背对着她站立着。
那人同样披着宽大的黑袍，兜帽的阴影将他的面容完全遮蔽。
他就那样站在那里，面对着那尊巨大的草帽雕像，一动不动，仿佛已与这片扭曲的空间一同凝固了千万年。
只是存在本身，就散发出一种难以形容的、令人灵魂都为之冻结的威压。
那是历经八百年岁月沉淀的绝对权力，是掌控世界、漠视众生的冰冷意志，是无数生命、希望、欢笑与泪水被碾碎后，残留下来的、最纯粹也最黑暗的“存在”。
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