风卷焦土，碎石在空中打着旋儿。
雷光花最后一片花瓣刚落进裂缝，还没来得及弹起第二下，五丈外的魔尊，动了。
他左腿焦黑，落地时发出细微的滋响，像烧红的铁条插进湿泥。
可这一脚踏下，整片焦土都跟着一颤。
十指缠绕的怨灵齐声尖啸，血丝如网甩出，直扑星辰面门。
星辰没有退。
斩月剑横在胸前，雷弧噼啪炸开，将最先袭来的三根血丝劈成两截。
可断丝落地即活，扭头又缠向他的脚踝。
他抬腿一踢，靴底震出一圈电光，将地上残丝尽数蒸发。
只这一瞬迟滞，魔尊已欺身而至。
镰刀自下而上撩起，带出一道腥红血芒。
星辰侧身避让，剑柄狠狠磕在对方手腕，硬生生将这一击砸偏。
可镰刃余势未消，擦过他肩头，玄色劲装裂开寸许，皮肉翻起一线血痕。
痛感传来的刹那，他脑中忽然闪过一幕——
乐天跪在地上，手指染血，琵琶只剩两根弦，却还在笑。
那一曲《溪童谣》越弹越快，震得整片焦土都在共鸣。
那时他只觉这人疯癫，此刻却骤然懂了。
力量不在多，在节奏里。
破绽不在招式，在间隙中。
他猛地后撤一步，斩月剑尖点地。
雷光不再狂暴四溢，而是顺着地面划出三道弧线，每一道，都精准落在先前血纹炸裂的位置。
雷弧跳跃，隐隐合着节拍，像有人在暗处，轻轻敲鼓。
魔尊眉头一皱，挥镰欲斩。
就在他抬臂的瞬间，星辰捕捉到了——
右肩旧伤处，肌肉微不可察地抽搐了半息。
就是这个空档。
那一瞬，时间仿佛被轻轻拉长。
不是真的变慢，而是他的感知，骤然超前于现实。
斩月尚未抬起，他的意识已“看见”了接下来三息的轨迹：
怨灵掩目，左侧突进，镰刃走低，直扫膝盖。
这不是预判，是直觉。
可这直觉真实得可怕，连空气中雷弧的流向，都清晰无比。
仿佛天地间有一根看不见的线，正被人轻轻拨动。
寒潭十二年，每日听水滴石响练剑。
那时他不懂何为节奏，只知水滴一次，剑便动一次。
长老说：“你不是在听水，是在等那个‘刚好’。”
原来“刚好”，就在这里。
他闭上眼。
剑灵之力自丹田涌出，顺着经脉奔至掌心。
那丝奇异的错位感再度浮现，雷光与无形之力交织，在剑身凝出银白纹路，如经纬织锦。
斩月缓缓举起。
不是蓄力，不是强攻，而是顺应那股流动的节奏——
像风吹过竹林，叶片自然摇晃。
魔尊察觉不对，怒吼一声。
十指怨灵化作血幕横亘在前，脚下焦土轰然炸裂，整个人如炮弹般直冲而来。
他不惜一切，也要打断这一刻。
星辰之眼。
一步踏出。
地面未裂，速度也未夸张，可落脚之时，人已向前三尺。
不多不少，恰好卡在魔尊冲锋路线的死角。
他高举斩月，雷光与银纹缠绕成梭。
剑刃未动，一道凝练到极致的弧形剑气，脱刃而出。
空气被撕开的声响尖锐刺耳，不似人间应有。
像巨力裁剪布匹，像极寒之中冰层崩裂。
剑气所过之处，空间微微褶皱，留下一道细不可察的折痕。
魔尊仓促侧身，镰刀回挡。
“铛——”
不是金属相撞，倒像琉璃碎裂的脆响。
剑气擦过他右肩，红衣应声裂开，旧伤彻底崩毁，黑红魔气如泉喷涌。
他踉跄后退，单膝跪地，拄镰撑住身体，面具下传出沉重喘息。
星辰立在原地，额头渗汗，呼吸略急。
斩月垂在身侧，雷弧微闪，银纹已散，仿佛从未出现。
但他清楚，刚才那一斩，是真的。
不靠蛮力，不靠招式精妙。
是他在那一瞬，抓住了“刚好”的缝隙，将雷与空、力与时揉在一起，硬生生劈出了一道超越当前境界的刃。
他低头看向自己的手，指尖仍在微微发麻。
刚才那一斩，几乎抽空了大半灵力。
若再来一次，怕是要先调息半个时辰。
可他没有时间。
魔尊还站着。
哪怕肩头魔气翻滚，哪怕红衣染血，那人依旧撑着镰刀，一点一点，重新站起。
十指怨灵躁动不安，在空中扭曲嘶鸣，如受惊的蛇群。
星辰没有说话。
只是重新握紧斩月，剑尖微抬，指向对面。
风从裂缝深处吹来，带着焦糊与淡腥。
几粒细沙滚过他靴边，停在一道未愈的裂痕上。
魔尊抬头，面具下的视线死死钉在他脸上。
“你……”声音沙哑，“什么时候学会的？”
星辰没有回答。
脑中又一闪而过一幕——
不是乐天的琴，而是倩儿。
她坐在药炉旁，左手缠着止血符，右手拿着小勺，轻轻搅动汤药。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！抬头看他，笑着说：“没事的，只是皮肉伤。”
刚要抬手示意，却被他按住。
那时他一言不发，只盯着她臂上的伤，心里有个声音在嘶吼：
不能再这样了。
必须有一招，能真正伤到这家伙。
现在，他有了。
他不知道这招叫什么，也不懂什么时空法则。
只知道，它从雷弧的节奏里长出来，从同伴倒下的身影里逼出来，从那个女孩笑着说“没事”时藏起的疼里熬出来。
所以他不打算给它起名。
名字太重，压不住这初生的锋芒。
但他知道，只要还能站着，这一斩，就绝不会只有一回。
魔尊缓缓抬手，抹去脸侧溅到的一滴魔血。
他盯着星辰，忽然笑了。
“有意思。”他说，“我本以为，只有我会在痛苦里悟出新东西。”
十指张开，怨灵盘旋而上，血气再度翻涌。
焦土在他脚下龟裂，黑雾如潮水蔓延。
星辰站稳，双脚与肩同宽，斩月斜指地面。
雷光重新在剑身游走。
这一次，银纹虽未再现，他却不必再等“刚好”。
他知道，下一回，他会更快。
风更大了，吹得鸦青长发向后扬起，银丝剑穗轻轻晃动。
穗上那只小兔子，还是去年冬天，有人悄悄编好，塞进他袖子里的。
他没戴手套，也没运功护体。
就那么站着。
像一柄，终于出鞘的剑。
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